Stell dur vor, die für mich (wundervolle) Vermieterin auf Borkum (oder auf einer anderen Ostfriesischen Insel) ist vor Kurzem gestorben, qualvoll und an Krebs. Sie ist, s. Kant, täglich dieselben Wege gegangen, sie hat Spuren gelegt, kann man sagen. Spurrillen.
Dann war - und ist - sie tot. Gruselig. Ihre Schwester mochte nicht in ihr Haus gehen: Angst. Der Geist meiner Vermieterin hatte sich auch in Materielles eingefressen. Und doch wieder nicht. Sie war tot - und schon waren die Spuren weg.
Leute: lebt, fluktuiert, trinkt, esst, genießt, spielt. Ihr könnt euch noch so sehr anstrengen und ins Zeug legen: es wird nicht reichen.
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